Quando me deixo levar pela desordem que sinto é que elas surgem.

De repente elas começam a se mexer em mim, independentes.

Sinto-me cheia. 

Desconfortável.

É quando tudo dói.

Sei que só as gero quando há dor. 

Ou quando não há nada, que deve ser a pior dor.

Eu as temo.

Temo o que elas revelam de mim, para mim.

Sim, porque de mim elas saem, mas não me pertencem, nem me obedecem.

Sou obrigada a respeitar o que me é dito por elas/mim.  

E quanto mais eu me jogo no intenso do que vivo, mais elas se fortalecem.

É na minha instabilidade que elas criam autonomia.

No meu caos particular que as palavras nascem.

Nascem e efervescem.

Vão ebulindo com as emoções e me transcendem, me ultrapassam.

Acabam assim, jogadas e sem ordem no papel.

A intensidade não cabe em mim. É bicho e me devora.

Eu escapo por entre as linhas que escrevo, livres e desconexas, em carta para quem/ti/mim/nós/oque?

Que venham, que venham aos montes. 

Que venham turbilhões de palavras para minha fuga. 

Que me transbordem inteira porque estou perdida.

Doidamente perdida.

Doloridamente perdida.

Deliciosamente perdida.