Outra vez Clarice.

Há alguns dias vinha sentindo falta de Clarice, velha amiga  e ainda assim sempre uma novidade para mim.

Resolvi procurá-la, sabia que estaria em qualquer lugar mais “Cult” dessa cidade solitária.

No meio da noite a encontrei, pequena e arisca, como sempre.

Observei de longe seus trejeitos e não tive dúvida, era ela. Mantinha as mesmas olheiras fundas, mas não chorava como antes, a vida já não parecia lhe doer mais.

Me aproximei.

Não foi preciso mais de alguns minutos em sua companhia para eu ser tomado pelo susto: Clarice não era mais a mesma!

Falou muito pouco, não tinha histórias para contar. Ainda velava um sentimento.
Disse que seus dias passam cada vez mais lentos e que já não tem expectativas.

Clarice não vê muitos motivos para sorrir hoje, mas também já não se atreve a chorar.

Pensei então que a vida endurece as pessoas, mata os sonhos, faz definhar as ilusões. Sempre disse que a dor anestesia, Clarice agora ilustrava minha crença.

Ela voltou para o seu mundo isolado, para os seus livros, seus discos, seus rascunhos mal feitos de historias mal contadas.

Voltou a fumar também. Nessa solidão absoluta vale qualquer coisa que a mate mais rápido. Vale qualquer coisa que a deixe mais perto de sua "hora da estrela" como Lispector já havia descrito.

Eu amo Clarice com um amor de igual para igual. Me entristeci ao revê-la, mas aquela era ela em sua essência.

Sozinha, arredia e calada.

Ramona C. Reichert